"-Maman, y fait quoi le monsieur?

-Rien, le regarde pas."

Sans écouter sa mère l'enfant s'approche, s'acroupissant en face de la masse vaguement humanoïde gisant sur le bitume et déclare avec toute l'inocence du monde:

"-Monsieur tu sais, ma maman elle dit qu'il faut pas s'asseoir par terre dans la rue, c'est sale!"

L'homme entrouvre les lèvres pour répliquer cependant la génitrice s'empresse de saisir son marmot par le bras et de l'entraîner plus loin en le réprimandant. L'homme reste inerte, fixant au travers de ses verres noircis cette scène et finit finalement par déclarer le plus sérieusement du monde.

"-Et tu sais ce qu'elle me dit ta mère tous les soirs quand j'me glisse dans ses draps? C'est pas que dans ses draps d'ailleurs que je m'enfile... De toute façon c'est pas comme si ça changeait quelque chose, à la limite c'est moi qui salirait le sol vu mon état..."

Sa voix est grave et profonde, enrouée par les cigarettes qu'il a fumé, il n'est pourtant pas si vieux, il fume juste un peu trop. Ces tonalités se perdent dans le canyon que forment les bâtiments tandis qu'il laisse sa tête venir se plaquer contre le bitume. Il le sait, c'est une caricature, si on devait prendre un exemple pour illustrer le terme de "loque" dans le dictionnaire Troll serait probablement le spécimen idéal. C'est le genre de type avec lequel vos mamans ne voudraient jamais vous voir parler. Un nuage de fumée s'élève dans le ciel et à l'autre extrêmité, une roulée, à l'odeur le petit cône ne contient pas du tabac, mais son propriétaire est si impréigné de ces senteurs que certains en viennent à se demander si ça n'est pas son odeur naturelle. Une longue trainée de cendres git au bout de la cigarette torturée tout comme sur le sol, il n'en est probablement pas à sa première, mais sa première c'était quand déjà? Ca fait si longtemps qu'il est là? Ou ce qu'il prend lui fait-il simplement oublier? Il a l'air paumé, mais il s'en fou et ça se voit, on dirait qu'il prend un bain de soleil, sauf qu'il ya pas de soleil, juste la lune et la lumière blafarde de l'éclairage urbain. Et là vous vous demandez, mais pourquoi il porte des lunettes de soleil? ... C'est la seule chose qui vous intrigue? C'est pourtant évident, les gens avec des lunettes de soleil ils ont le swag, c'tout. Il a l'air de les aimer ses lunettes aux gros verres lui donnant l'air d'une mouche géante, en tous cas il ne les lache pas. D'un air distrait il vient les remonter avec son index, ses doigts sont longs, ses phalanges noueuses se déplient avec difficulté, lui donnant l'air d'un automate. Faut dire qu'il grince un peu le bonhomme, du moins le craquement de ses os vient rompre la quiétude de cette nuit bien trop silencieuse.

Soudain des bruits de talons retentissent, faisant écho à ses os. L'homme reste impertubable, gisant sur les pavés et observant la mer flottant dans le ciel balayée en un instant par un nuage de fumée. Stop. Encore le silence et puis un nouvel instrument entreprend sa mélodie désharmonieuse sur des notes un peu plus critallines que les précédentes. Le tout ressemble aux grincements d'une machine trop bien huilée, le quotidien urbain comme disent certains.

"-T'es encore là toi?

-T'es déjà là toi?"

La réplique est dénuée de toute interrogation, il parle pour parler, qu'on l'écoute ou non, on l'a déjà vu parler tout seul d'ailleurs. Encore une fois ils ne cille pas mais malgré ça la voix du nouvel arrivant vient caresser les réponses de son vis-à-vis. Plus tard ce seront ses mains délicates qui viendront caresser les paumes calleuses du premier et se perdre dans ses grandes mains, des mains d'homme et encore après elle découvriront encore une fois sa peau légèrement noircie par le soleil, douce et sucrée, comme si on l'avait badigeonné de miel. C'est qu'il ferait envie le chapeauté, si on s'arrêtait à l'apparence et si on avait quelques déviances. Maintenant qu'on en parle je profiterais pour souligner le fait qu'on ne le voit pas non plus sans chapeau, c'est pas qu'il n'aime pas le changement, c'est juste qu'il n'en voit pas l'intérêt, à moins que cela dérange quelqu'un bien entendu. Un haut de forme en cuir d'un marron glacé, terne, presque gris, une bande en peau de serpent aux nuances sombres allant du noir au marron, surmontée de trois boutons beiges décorés de croix ornent le tout, ça roxxe, faut pas chercher, Troll à du style, c'est un homme de goût, des goûts de luxe... Ouais, s'il avait eut l'air d'avoir fait la guerre avec son couvre-chef, si les boutons n'étaient pas aussi abîmés et le cuir si craquelé. "Mais vous y comprenez rien vous, c'est plus beau le cuir quand ça à vécu." A cet alliage de matières viennent s'ajouter quelques éléments placés ici et là et oubliés avec le temps, des cartes qu'il utilisait pour tricher lorsqu'il jouait encore aux cartes, c'est la chose qui est en meilleur état, ce qui prouve qu'il ne s'en sert pas souvent, pourtant certains continuent de l'accuser de tricher... Alors qu'il joue même pas, allez les comprendre. Quelques cigarettes ici et là, parfois allumées, parfois non, expliquant les traces de brulures sur le cuir. Tout cet assemblage tente en vain de contenir une tignasse rebelle et massive lui donnant l'air d'un lion. Ouais on sait, un lion c'est blond... Ok on dit pas blond pour les lions ils ont pas de cheveux... Il parle trop vous trouvez pas? Poursuivons. Une masse anarchique noire dépasse du chapeau pour venir bouffer de manière presque tentaculaire le visage de son propriétaire. La main du nouvel arrivant se glisse dans cette masse obscure, à voir la gueule de la tignasse de Troll on se demande s'il ne va pas se faire mordre par quelques bestioles, mais malgré leur allure rebutante et terne ils sont extrêment doux, sans noeuds. Les mains du travesti dégagent le coté droit de son crâne, au sens propre du terme vu qu'il est rasé, détail que l'on ne remarque pas vraiment en temps normal.

"-Je sais que t'es à la rue mais c'est pas une raison pour te jeter sur moi.

-Ta gueule. Si je voulais de l'argent tu serais la dernière personne que j'irais voir.

-Tu veux à fumer? Tu sais que je ne suis pas partageur.

-T'es imbuvable. Ai-je vraiment besoin de justifier chacun de mes actes?

-Oui."

Un soupir quitte les lèvres du plus jeune avant qu'elles n'aillent sceller leurs jumelles plantées sur le visage de Troll, histoire de les faire taire. Elles se heurtent à une surface dure et irrégulière, mêlant sang séché et peau semi-arrachée. Elles sont jolies ses lèvres, larges, peu colorées, foncées, leur couleur est intense évoquant un fruit qui est mûr juste ce qu'il faut, mais qui pourrira si on ne le mange pas. Un fruit pulpeux, un bouton de rose qui vient éclore au milieu des ordures, bah oui il fait quand même pas propre le monsieur.

"-Tu devrais boire plus.

-La dernière fois tu disais que je buvais trop.

-De l'eau... Aura-t-on un jour une conversation normale?

-Si c'était vraiment ce que tu voulais tu ne serais pas là.

-Je veux être avec toi.

-Ce soir.

-Oui... Ce soir..."

Ses doigts viennent se nicher dans le creux que forme sa joue, effleurent ses paumettes saillantes et se perdent dans les traits anguleux de son visage qui aurait été triangulaire, si ça machoire n'avait pas été aussi carrée. Des rouflaquettes encadrent son visage et le font paraître plus âgé qu'il ne l'est, tout comme sa minceur. Troll est un homme cela ne fait pas l'ombre d'un doute, mais ses traits restent fins. Comme si cette légère féminité le dérangeait il garde un petit bouc au sommet de son menton,  seule partie de son anatomie dont il prend réellement soin, même si lorsqu'on le voit ça lui donne juste un air ridicule. Les lèvres du tapineur viennent caresser ses tempes puis son front, large. Ses sourcils ne se froncent pas, Troll garde son masque, Troll est ailleurs. Et puis faut bien laisser les cicatrices ornant son sourcil droit en paix, oui le sourcil de Troll est un zèbre, il s'appelle Ity. Les mains du cadet s'approchent de ses oreilles et évitent ses lobes élargis par les plugs. D'un côté un smiley, de l'autre un pique, non pas qu'il aie une passion pour les cartes, alors que c'est le cas des smileys, après tout c'est marrant, c'est juste qu'on voulait qu'il se fasse un coeur, après tout Lewis Carol est trop cool... Il ne le deteste pas, il préfère juste faire chier les autres, et pour le coup il a pris un signe similaire histoire de rapeller en permanence aux gens que c'est un rebelle. Les lunettes tombent sur les cuisses de l'homme dévoilant ses mirettes gris pâle trônant au creux d'un écrin sombre. Ses cernes donnent l'étrange sensation que ses yeux sont blancs, se résumant à deux petits points. Ils sont fins, légèrement en amande. Les traits sont nets et son regard tranchant, il peut faire peur, il peut avoir l'air cool, mais c'est son regard qui fait qu'il a l'air constamment contrarié. La vérité c'est que c'est son regard fatigué et qu'il ne dort pas beaucoup, comme en témoignent ses cernes. Entre les deux pointe un pic, long, droit et fin, se résumant presque à un trait, ses narines se résumant à deux fentes ne se dilatant que rarement et discrètement pour respirer, enfin on suppose qu'il le fait.

Un cinglement strident vient déchirer la ville. Non, c'est un rire. Insupportable, chiant, mais c'est un rire. Ses lèvres s'étirent en demi lune et viennent presque séparer son visage en deux. Son sourire est large, trop large et il met mal à l'aise. Après l'avoir vu rester de marbre si longtemps cela en paraît presque iréel, angoissant. Il dévoile des dents blanches et pointues, il n'y en a pas trop quand même? Il inquiète, et le regard ne peut que se focaliser sur ses dents et ses yeux, le reste devient flou peu à peu... Oui c'est votre imagination, le cerveau est une chose bien étrange n'est-il pas? Troll saisit les bras de son vis-à-vis et l'écarte, ça à l'air de faire mal, il a bien plus de force qu'il n'y paraît. Ses bras sont longs, ses jambes aussi, peut-être un peu trop, on dirait presque une grande sauterelle. Sa silhouette est longue et fine, il doit mesurer 1m89. Il s'accroupit en écartant ses jambes plus qu'il ne faut et écarquillant ses yeux quelque peu globuleux, oui comme une grenouille, (Et là t'as 300 membres de l'A.D.D.A qui se jettent sur lui et le tabassent! Troll est mort, j'ai écrit tout ça pour rien! Mais bon j'aurais pas à écrire le reste! <3) il pose sur l'homme un regard complètement vide sur le plus jeune, bien qu'il soit amusé de le voir s'énerver. Il porte le dos de sa main sous son nez et ricanne, enchaînant les notes aïgues. Il se sniffe, il sent bon, après tout il aime cette odeur, c'est devenu une habitude et il se fiche d'avoir l'air narcissique. La chemise que le prostitué à déjà commencé à défaire dévoile son torse, musclé, sans qu'il soit pour autant body buidé, plus bas ses cotes se dessinent elles aussi. De nombreux tatouages recouvrent sa peau, lui donnant l'air plus pâle qu'elle ne l'est. Des signes tribaux, des cranes, des croix, des symboles boudhistes... Un vrai méli-mélo anarchique, il en a un peu partout et se tatoue comme il change de chemise, il en a fait bon nombre lui-même et on peut d'ailleurs voir l'évolution de sa technique sur son corps, les morceau de porc pour s'entraîner ça coute cher... Des épaules larges, des fesses rondes, un corps en V, Troll pourrait plaire, si on oublie ses articulations noueuses, les cicatrices sur son corps, les trous creusés sur ses bras par son adiction, ses mouvements lents, les grincements de ses os et son air de grande airagnée. Il pourrait être beau, mais il est trop louche pour plaire, trop bien pour ne serait-ce que tenter. Vous l'aurez compris depuis le temps que je cause dans le vide, Troll fait négligé, il se lave pourtant, peut-être trop d'ailleurs, mais comprennez-le, ça fait chier les gens quand la douche est occupée, ou l'évier, ou n'importe quel autre point d'eau non adapté à cet usage en fait. Son style vestimentaire accentue le tout, la plupart des jeans déchirés avec de vielles rangers boueuses, déformées et mal lacées, et non, monsieur est trop bien pour lacer ses chaussures, puis le pauvre personne lui a apprit. Il y accroche des trucs qu'il trouve à droite à gauche, qu'il perd, retrouve, découvre, qu'il aime ou qu'il n'aime pas, ça fait parler les imbéciles de toute façon. Une ceinture, ou deux, ou plus. Ses poches pleines, de tout et de rien. Et pour le haut, sa peau, le nudisme c'est marrant, mais bon il peut lui arriver de porter une chemise mal boutonnée et non repasée ou encore des gilets, un peu tout ce qui lui tombe sous la main en fait. Il n'a pas de style, il est trop bien pour être rangé dans un placard, un lit c'est mieux, puis du placard il en est sortit il y a des années.

"-Putain de merde! Mais c'est quoi ça encore?!

-C'est Gali.

-Gali?

-Gali l'alligator.

-Dans ta baignoire?

-Ouais, je me sens seul certains soirs... Il est pas si grand tu sais, puis j'le laisse mariner dans le savon pour qu'il rétrécisse au lavage.

-Tu es pathétique.

-Non.

-Et t'en es fier.

-Il faut toujours assumer ses actes.

-T'es louche comme type, même si Wodnerland est barge t'es bien le premier qui sort promener son alligator.

-C'est pas ma faute si je me soucie de sa santé, il faut qu'il fasse du sport sinon il va finir obèse à force de manger des pigeons fourrés aux écrevisses."

Cette conversation ils l'ont déjà eue, il y a des années de cela, les choses ont bien changé, la seule chose qui reste immuable est Troll, tel un grand phare dressé il sert d'ancre aux pauvres égarés qui perdent leurs repères dans ce monde ou les valeurs se perdent... Ou plutôt un vieux disque rayé qui ne peut aller de l'avant, qui continue à tourner en rond. Il n'insiste pas, à quoi bon? Troll à toujours réponse à tout. Il parle trop aussi mais ça c'est une autre histoire, peur de se retrouver seul avec lui-même? Tel un enfant effrayé par ses propres démons. Ou quête perpétuelle de contact? On ne sait jamais vraiment ce qui l'anime, mais il est lourd. Il en dit toujours trop et à la fois pas assez, juste de quoi titiller la curiosité pour que vous soyez frustrés. Avec ce genre de personnalité ce n'est pas évident de se faire des amis. Mais il n'a pas vraiment l'air d'en vouloir, il fait tout ce qu'il peut pour se faire détester. Et malgré tout il revient, il colle, il questionne. Comme les chats qui ont tendance à approcher les personnes qui ne les aiment pas. S'il ne le connaissait pas il l'aurait prit pour un abruti comme un autre, un simple idiot maladroit qui ne sait comment se faire des amis. Mais Troll est bien plus que ça. Il aime taquiner, pousser les gens dans leurs derniers retranchements pour voir ce qu'ils sont, tout au fond. Il aime se faire passer pour plus con qu'il ne l'est mais surtout... Derrière l'épais nuage de fumée se cache une blessure qu'il voudrait oublier. Troll rit, se marre, même lui ne tient pas vraiment compte de ses cicatrices, les drogues lui collant à la peau comme une personnalité à part entière. Il se fout de tout, se plait à effrayer ou allumer des gamins, oscillant du croquemitaine à la fée pédophile, Troll n'a aucune règle si ça n'est déranger autrui. Mais pourtant elle est bien réelle, cette fascination malsaine pour l'innocence. Ca l'enivre, il n'y peut rien.