Levée avant l'aube, tu fuyais désormais l'éclat trop dur du soleil sur ta peau constellées de gouttelettes translucides. L'effort de la cueillette t'avais couverte de quelques couleurs, ravivé tes lèvres pâles et éveillé l'esprit tandis que se couvraient tes doigts d'un duvet de tendre vert-brunâtre. C'était alors que ceux-ci, menues mais habiles, commençaient à se faire plus lent, qu'il te venait l'heure de rentrer chez toi.

Court, aisé et agréable, c'est un chemin de terre que tes pieds agiles et nus connaissent par chaque détails de poussières et arrêtes de pierre. Mais alors que le ciel n'était que mélange éthéré de gris, la pluie fait valoir son droit sur ses terres, et dans ta peau, tu les entends piailler.
Passer la forêt ne serait pas difficile, mais chaque gorgée d'eau que boit le sol le rend plus collant, plus avide ou plus instable, et gâcher un tel moment à te retrouver le nez dans la boue, et leurs os barbouillés de brun..non, ce risque ne te traverse pas l'esprit. Les minutes passent et tu choisis le trajet de l'inconnu, faisant s'effacer les champs de la vision de tes iris lunaires.

Si ta conscience portait ce regard là, tu verrais bien que l'humain-créature sciente et pensante, avait bien gravé sa marque au-delà de tes plantations et des bois-chéri que tu côtoyais au point d'y avoir fait demeure en leur lisière.
Les pavés te sont un gué, que de pierre en pierre, tu franchis sur la pointe de tes maigres orteils, et sous l'éclat de ton nimbe d'or blanc scintillant, les couleurs s'affadissent, palissent ,et marquent ton entrée dans la ville de (lateammysticpardonjpp) Pan.
Ta cape de chevelure se voit de plus en plus alourdie par des perles de pluie, collant les longues soies à tes courbes et tes droites frêles de danseuse de boite au goût cassé. C'est ton seul manteau, vêtement unique qui se plie maladroitement à tes oscillations, tandis que tu avances, les mains tendues pour garder un rythme soutenue, ouvrant et offrant à l'eau coulante tes clavicules et ces tendres éclats d'os, fermetures sans glissières qui te sont unique, et par d'où s'échappent leurs protestations et ravissements mêlés d'oiseaux morts désormais morts et trempés.

Cela chante et pleurs dans ton sanctuaires de choses décédées, et l'on entend goutter dans ton tendre intérieur, l'humidité vaporeuse qui s'y faufile et s'y installe,dégoulinant dans tes tripes et tes parois cerclées d'ivoire.
Mais les voix qui t'appellent sont plus douces, plus enivrantes. Elles te parleraient à travers un masque grotesques de beauté vénitienne, agonissant de tendres soupirs aux échos pourrissants qu'elles ne te galvaniseraient davantage dans ta moins-miséricordieuse curiosité.

Alors enfin tu y arrive. Elle ne semble pas détonner de son aspect premier, mais son atmosphère se détache, halo dans la pluie, pernicieuse mais terriblement séduisante. Toi qui aime les plantes d'amour, tu n'arrives à détacher tes yeux de la poignée, hypnotisée comme une mouche. Une héliamphora chimantensis qui t'ouvre sa corolle et te crache ton parfum au visage.

Tes doigts s'y enroulent, légers, et d'un doux mouvements de poignet, tu ouvres cette porte, posant tes pieds sur le sol sec et entrant avec un silence religieux.
La pièce regorge de souvenirs. Sublimés ou assombris, brisé ou amélioré... Si tu possédais encore un cœur, sans nul doute résonnerait-il avec violence dans ta cage décharnée aux habitants bavards de sifflement. Il s'agit d'un sanctuaire qui se marchande de relique en relique, bercé d'une aura si semblable à la tienne que tu te sens absorbée par cet endroit comme s'il te réclamait. Et tu comprends alors d'où venaient ces voix qui susurraient tendrement ton nom depuis ton entrée sur la voie aux pavés d'or. Tu te baisse, t'accroupis, passe tes yeux doux au travers des vitrines, n'osant y posant les doigts , et sous tes cils, tu cherches l'âme libre et pourtant visiblement prisonnière qui hanterait ces lieux, dévorant ou dévoré par tout ces reliquats du passé par trop présent.

Tu fermes les yeux, inspirant, t'imprégnant de cet oxygène, cet air d'alchimie mémorielle et de poussière organique. Tu la sens former en ta cage creusée, la forme des organes qui te manquent désormais, ta peau se repoudre d'un nimbe chargé de matière, et tes oreilles aux pavillons ronds écoutent cette ambiance sensible...Comme le son résonne, vibre et vis..Ce sont des marches de notes, des résonances sentimentales et un tactile battant qui vis en ces lieux.

Les vitrines chuchotent, échangent des sensations, et préviennent comme de l'arrivé du maitre de maison. Toujours face au verre, tes yeux sont pourtant fixé sur ce reflet qui sors de l'ombre, illuminé d'une sombre lampe à l'odeur huileuse, lourde, dont les volutes viennent s'accrocher en fantômes noirs sur les reliefs qui bloquent leurs passages vers un ailleurs dissous de solidité. Tu scrute ce visage, cette forme au visage si beau, qui ne ressemble en rien de ce que tu vis, même durant ton éphémère vie. Sourcils froncés, des yeux dorés...Le pris-tu pour la mimesis d'un sphinx, mystérieux, d'une beauté chaude, mais étrangement dérangeante. Un roi dans son royaume, tel le vis-tu.

Tu te relève alors qu'il s'abaisse, détourne ta silhouette d'or pale des bribes de somptuosité passé pour lui faire face, et à son retour d'arabesque, tu esquives de même un gracieux mouvement qui passerai pour pas de danse, en un silence seulement accompagné du mouvement soyeux de l'or blanc qui chaperonne tes formes et ton crâne. Tes yeux suivent la lumière tout en la fuyant, simplement l'accompagnant d'un coin de pupille trop claire pour en supporter la moindre étincelle, veilleuse de nuit et danseuse de l'aube, tu en as perdu l'habitude.

Quand ses mots résonnent, cette voix soyeuse te fait penser aux papillons de nuit que tu croises au contact des arbres. Blottis contre l'écorce, ils te laissent effleurer leur doux duvet de thorax à la dite-morbide marque, délicats, pourtant si puissants et entouré de mythes et de miracle. Ainsi le tour d'illusion se lance, par la traditionnelle formule qui t’ôte un charmant sourire, invocation réussie. Il te plait, te fascine, et joignant les mains devant toi en une tenue paisible, ta voix vient lui répondre, soulignée comme si, sortie d'ailleurs ou de partout de l'inconscient, tes oiseaux voulaient porter et renforcer ta voix d'un triste pépiement.

- «  Délivrance. »

Ainsi es-tu nommée, et l'as toujours été. Et c'est un bien curieux prénom, peut-être un bien curieux hasard que de porter un terme si connoté en ces lieux. Tu l'observe sans insistance, suivant les mouvements de ses membres, observant la pièces et ses habitants, ce demi-sommeil qui s'engorge de posséder plus de trésors qu'un esprit commun, et de nouveau te voilà à les regarder avec un visage à l'expression pensive, penchant les traits pour mieux les appréhender, et observant cet environnement pour le comprendre.

«  ...Cet endroit..pourriez vous m'en parler, je vous prie ?..  »

Tes orbes lunaires en sont humides, alors que tu les plonges dans les profondeurs sombres du regarde de ton vis à vis. Tu cherches à comprendre, connaître tout ces choses si imparfaites, mais si importantes, pourtant semblant oubliées. Si familières. Tes doigts viennent effleurer le léger renflement de ta poitrine, là ou vivent-ces choses mortes, objets ou esprits, qui pourraient se refléter dans les ombres de ces cages de verres.